crónicas hispanas de un novohispano

La Bola de Nueve Libras

2006-05-22T02:24:00.000+02:00

-- Mención Honorífica en el Concurso de Creatividad 2006 de la Universidad San Pablo CEU, categoría Cuento, a publicarse en un libro en el 2007. Copyright, 2006.Trad. del castellano mexicano a castellano español por el autor. --

Hace un año que Olga se fracturó la muñeca. Sus huesos, endebles como su corazón, no resistieron el cambio de temperatura, ni la presión que ejerció en ella la bola de nueve libras.

Se le ocurrió eso de distraerse jugando a los bolos con la película “El Gran Lebowski” de los hermanos Cohen, con esos personajes tan esterotípicos del yankee posmoderno; tan sórdidos, tan vacíos y tan necesitados de llenarse con algo más que dólares y mierda; esos soñadores de bourbon, maría y rocanrol que, como Pedropicapiedras de nuevo siglo, veían en los bolos el reflejo de su mediocridad emocional y espiritual.

Olga era, o se pensaba, así. Era como el Gran Lebowski, pero en una versión ibérica que se había trasladado a México; como filmada por Almodóvar y Buñuel. Una Lebowski sin barriga ni cannabis, sólo con su actitud de niña a medio consentir y a medio sufrir, como crecen ahora las jóvenes clasemedieras de su natal Ciudad de México y del Madrid de sus padres. Como crecen, a fin de cuentas, los jóvenes del chat, el móvil y la comida rápida.

Al sur de la capital mexicana, Olga descubrió el Bol Coyoacán. Ahí, en medio de ese sitio que sigue casi igual a su inauguración en los 60, ella se transportaba lejos. Tan lejos del dolor y del presente como cuando hojeaba los álbumes fotográficos de su mamá, donde la veía, con peinados a-go-gó y atardeceres andaluces, en Polaroids a medio desteñir.

En las pistas de bolos, entre esos canales, la magia de las fotos de su madre regresaba. Le parecía que Pedro Picapiedra y Pablo Mármol acababan de jugar ─incluso llegó a imaginarse al marciano Gazú encantando su bola para hacer chuza─. Y así, vestida de crinolina imaginaria, libre de todo pecado y de toda frustración, Olga pedía su hamburguesa, su Coca-Cola ─eso sí, de dieta─ y tomaba la bola de nueve libras color verdemar que siempre la aguardaba en los anaqueles, como si la hubieran mandado hacer hace años, en espera de su llegada.

Pero hace un año que Olga se fracturó la muñeca ahí. Sus huesos, endebles como su voluntad, no resistieron el cambio de vida, ni la presión.

Esa vez era muy temprano y había decidido faltar al trabajo para practicar más, para ser la reina del parqué pulido, para lograr dar saltitos al estilo Picapiedra... para olvidar y para hacer añicos a esos bolos en los que, como el gran Lebowski, veía el reflejo de su mediocridad emocional y espiritual.

Lo que no se esperaba era que la pista 32 le traería una sorpresa, pues ahí jugaría un imposible: Olga tiró una vez, pero sólo tiró los ocho pinos centrales. Así quedaba un tiro y los dos pinos más alejados y opuestos entre sí, en uno de esos splits odiosos de torneo.

Pero el juego se desvaneció. En medio de ese split, como en una portería, estaba él. Ave César al gran déspota, al gran sabelotodo, al gran macho, al mejor golpeador de mejillas, al hombre casado con el que ella se enredó, al amor falso del cual, por más que supo huir, nunca supo dejar. Y así, Olga trató de acabar con ese split imposible, pero más aún con ese rostro que le decía, en recuerdos, lo poco que era ella y lo mucho que era él. Y veía también cómo ella lo había dejado por fin, cómo lo había evidenciado con su mujer, cómo él le suplicaba perdones y cómo ella había encontrado, como por destino divino, esa bola de nueve libras color verdemar.

Pero Gazú ahora no la ayudó, y su muñeca, tan frágil como su esperanza, no resistió la presión.

Olga se internó en un hospital. Él la llevó; ella lo había llamado. Días después, los empleados de la pista de bolos olvidaron a esa criatura a medio sufrir y a medio consentir que tanto los visitó. Y así también acabó, cansada de esperar, arrumbada en el mismo estante, la bola de nueve libras color verdemar.

Top 20 cool of the coolest LatAm (el reto Leal)

2006-04-26T01:08:00.000+02:00

Bien: Pues es hora de presentar mis postulaciones al "reto peksi" en el que el buen Salvador Leal, jedi del blog, me suscribió (véase el link a su blog).
La idea es presentar una selección del top “coolest of the cool” (idem. Sic.) de latinoamericanos (sudacas, como nos dicen en estas tierras tan “fraternas”).
Temo caer en el asunto de que predominen los mexicanos (y la falta de representantes de todas las naciones) o la artisteada de mi preferencia, pero en fin, trataré incluso de aumentar el espectro a Iberoamérica en honor a quienes, lejos de usar términos despectivos como el anterior, nos unen. Aquí mis opciones, sin orden específico alguno, en una lista que acabó en 20 y no diez opciones, porque no tuve coraje para depurar:

1. Benito Juárez: Indígena de origen, masón e impulsor de grandes reformas en el marco político mexicano, como la separación Iglesia-Estado, la supresión total de cualquier esclavismo y el fomento a la paz entre sus pueblos. Sus tesis influyeron en todo el continente. Ahora que México es amenazado por un gobierno de derecha ultraliberal catolicoide o por una izquierda retrógrada populista, sólo queda decir, a modo shakespeariano: ¡ay, Don Benito! ¿Dónde está ahora que lo necesito?

2. Silvestre Revueltas: Genio de los acordes, quien supo rescatar los sonidos populares de Latinoamérica y de los antiguos pueblos prehispánicos para crear obras increíbles de orquesta, como el “Sensemayá” o “La Noche de los Mayas”. Elemento básico para comprender la música de cámara latinoamericana del siglo 20 y las estructuras de muchas partituras para cine, teatro y TV.

3. Luis Buñuel: Español refugiado en México tras la penosa Guerra Civil, amigo íntimo de Dalí y Bretón, supo manejar la cámara de cine para crear situaciones onírico-surrealistas o películas de comedia y melodrama, sin perder nunca su sentido crítico. Ya se ha hablado de él en este blog, y se recomienda su obra máxima, Los Olvidados, una de las únicas dos películas consideradas en el catálogo de patrimonio de la humanidad de la UNESCO.

4. Roberto Gómez Bolaños: Chespirito, de cariño y por aquello de que escribía como un pequeño Shakespeare (o Chéspir, en la fonética chilanga). Su programa ha unido a generaciones enteras de iberoamericanos. En algún punto, cuando no hay qué decir con un hermano de otro país de la región, basta con mencionarlo para que la charla y las risas fluyan.

5. Miguel de Cervantes Saavedra: Acabo de descubrir, por cierto, la case donde murió, en el barrio de Huertas, en Madrid. El Ingenioso Hidalgo, Don Quijote de la Mancha. Eso lo dice todo. Tip: Casi nadie conoce los Entremeses (pequeñas obras) y, aunque hay algunos sosos, la mayoría son de increíble ingenio picaresco.

6. Soda Stéreo: Vaya que eran “De Música Ligera”: sus notas flotaron desde Argentina por toda la región y se siguen escuchando (aunque en España como que ni llegaron). El parteaguas del rock en español está colocado en sus acordes; y su líder, Gustavo Cerati, sigue actuando (o mejor dicho, componiendo) como un genio.

7. La Sonora Santanera: padres, hijos y espírusantos del bailongo polular. “Y los que son bloggers, lo saben, lo saben…”

8. Jorge Luis Borges: Ya lo dijo Mr. Loyal en su blog. A mi juicio, el mejor escritor que ha surgido de Hispanoamérica, al menos: qué habilidad de conjugar ciencias y ficción.

9. Julio Cortázar: Realismo mágico y erudición para escribir. Se recomienda “El perseguidor”, novela corta inspirada en la vida del jazzista Charlie “Bird” Parker.

10. Agustín Lara: Este sujeto era feo, ñango, arrugado, chupado, bohemio y hasta con la cara marcada con una cicatriz gigante… pero su música sedujo a divas como María Félix.

11. Federico García Lorca: El valor de Lorca no está solo en sus versos, sus escritos y sus obras teatrales; también en su encarnación de la resistencia intelectual ante una descarnada guerra fratricida.

12. Hugo Sánchez: Sí, sí… quizá debería llamarse “Ego”, más bien. Y sí: no es “Dios” como Maradona y anuncia dentífrico y pomada para pie de atleta, a diferencia de otros como Pelé que anuncian algo tan cool como la viagra. Lo cierto es que a él se le debe gran parte de la internacionalización de los jugadores latinoamericanos. Y, no lo olvidemos: es el único quintapichichi.

13. Juana de Asbaje: O Sor Juana Inés de la Cruz, como dicta su alias más conocido (llegó a usar otros de hombre para poder publicar). Si analizamos su literatura, sobre todo aquel verso de “hombres necios…”, veremos en ella no sólo la gran pluma de una gran mujer, sino el antecedente de la canción ranchera y de Paquita la del Barrio. “¡Arrástrate, hombre necio gusano!”

14. Jaime Sabines: Poesía para creer en el amor. “Los amorosos” es espléndido. La verdad, este puesto lo pondría también a la par con Xavier Villaurrutia, quien no es tan cursi, pero es sorpendente. “Y mi voz que madura/ y mi bosque madura…”

15. Dolores del Río: Primera (y quizá única y verdadera) gran diva mexicana. Tan guapa que el buen Orson Welles cayó redondito.

16. Frida Kahlo: No soy muy partidario de su estilo, pero debo reconocer algo: esta mujer tenía los ovarios bien puestos.

17. Santo, el Enmascarado de Plata: Se joden. Me encanta la lucha libre, y Santo es el ícono por excelencia. Sus máscaras valen miles de dólares entre la fanaticada japonesa, y sus películas son quizá el inicio del único género cinematográfico cien por ciento mexicano: el cine de lucha libre.

18. Carlos Santana: Tan decadente que toca con Maná y se da el lujo de hablar de la paz del cosmos y de lo chido que es el EZLN desde su mansión en California. Pero, eso sí: es el astro de la guitarra eléctrica made in Jalisco y el gran roquero de Hispoanoamérica a través de las fronteras del mundo.

19. Doroteo Arango: Conocido como Pancho Villa, su figura oscila entre ser caudillo y ser criminal a la Robin Hood. Se dice que él fue el primero en invadir en su territorio a los EEUU con sus tropas, la División del Norte, que saqueaban a todos los poblados ex fronterizos. Un héroe mítico de los iconoclastas mexicanos.

20. Antonio Carlos Jobim: Este hombre es bossa nova. El mejor bossa nova. Un genio. Qué letras y qué melodías. “bim bom, bim bim, bom…”

Cedo que esto lo continúe quiequera que lea esta lista (no conozco tanto bloggers, lo siento, Leal).

Lo bueno, lo malo, lo feo y lo justo

2006-04-05T23:03:00.000+02:00

Lo bueno: Praga. Tierra de escritores. Las calles son netamente kafkianas y la gente inspira lo kunderiano. Uno de los mejores sitios para conocer, sin duda. Las sugerencias: tomar absinthe, el licor de los impresionistas y vanguardistas; viajar por tranvía (tenías razón, Jud), conocer los table-dance (sin afán de morbo, sino por conocer, son sitios espectaculares), caminar por el centro medieval, el barrio judío, el Puente de Carlos... Ah, y comer hot dogs de salchicha vaviera. Si no me creen, ahí están las fotos.

Lo malo: A lo largo de su historia conmigo, HP no ha dejado de demostrarme lo pésimo que resulta como empresa. Sus productos son de mala calidad y poca durabilidad; su servicio al cliente es burocrático y mediocre (tan mediocre que no pude enviar estas quejas a un e-mail decente... y ni qué decir de la atención telefónica).
Mi ex laptop HP Pavillion zv5000 ya ni prende, casualmente a poco más de un año de vencerse la garantía. No es el primer caso que sé de laptops que simplemente dejan de servir de la marca: incluso dos compañeras de mi clase tuvieron casulamente los mismos fallos que NADIE puede reparar. Ni qué decir de la estadística del centro de reparación cerca de mi casa: seg-un el técnico, cerca de 8 de cada 10 laptops que llegan a reparación son HP-Compaq.
Protesto públicamente contra HP, recomiendo ampliamente NO emplear sus productos y exijo una respuesta de alguien de la compañía.

Lo feo: Las prácticas burocráticas en las empresas siguen jodiendo al cliente. Las aerolíneas no son excepción; como puede verse con KLM y Aeroméxico, las cuales no sólo lo hacen esperar a uno minutos en el teléfono, escuchando grabaciones con menúes que no satisfacen las necesidades del consumidor, con horarios muy limitados y con trámites ridículos como tener que enviar una carta vía internet para que se autorice el uso de millas acumuladas. Lo feo es que... por ello, sigo sin definir mi salida para Semana Santa (es decir, ¡en 3 días!).

...Y lo justo: Ok, ok. Creo que "maltraté" un poco a Madrid en mis pasados blogs. Las quejas y los comentarios de apoyo así lo demuestran. Debo decir que, personalmente, me ha resultado todo un reto adaptarme, que hay cosas que quizá nunca asimilar´ni siquiera con los cursos de comunicación intercultural, y que pues tengo un ojo demasiado crítico que a veces funciona más bien como una catarata ocular que no me permite ver lo bueno. Debo reconocer que Madrid tiene también su lado grande, majestuso y hermoso, y que la fiesta, con buena compañía, es excelente.

Próximamente: Vea como el autor de este blog toma y replantea el reto que estableció Salvador Leal, the Blog Jedi.

Estupor

2006-03-22T20:50:00.000+01:00

8:30 – 12:00 am
La rutina de siempre. Las clases de siempre. Sopor y estupor.

12:00 – 13:30 pm
En clase se comenta el caso del Thetis, un submarino inglés que, en 1939, a falta de pruebas de uso y exceso de confianza, encalla en su primer día, muriendo en él 99 de los 101 pasajeros. Indignación y estupor.

1:30 pm
La última clase. El profesor nos anuncia que ETA ha declarado dejar las armas para entrar en la vía pacífica. Primera vez que el grupo terrorista vasco deja las armas y no hace una tregua más. Sorpesa y estupor.

3:00 pm
Charlando, Javi, amigo de Panamá en el máster, dice que nunca ha visto a un muerto. Sophie, amiga y colega de Honduras, nos cuenta del huracán en su país y de cómo vio a uno, ahogado, sobre un parque aledaño a su casa. El huracán arrastró agua, tierra y cadáveres por Tegucigalpa. Luego me preguntan sobre el sismo de 1985, y cuento de cómo el estadio de béisbol fue empleado como una gigantesca morgue para los cientos de cadáveres irreconocibles. Melancolía y estupor.

+++
El estado de estupefacción del día me lleva a deambular por el centro de Madrid. Todo está tranquilo, y se pasa de nubarrones hélidos a sol intenso en cuestión de segundos. Como una hamburguesa de promoción cerca de Ópera, voy a un par de agencias de viajes en la Gran Vía y camino callejoneando a casa. Me paro en una tienda de discos usados y en una librería de viejo. Todo parece mejorar. Alegría y estupor.

+++

6:30 pm
Camino al antes citado Puente del Viaducto. Otra vez cercos policiacos y un poco de mirones. En menos de dos semanas, veo ahí, bajo el puente, en el mismo carril, el cuerpo de otro suicida.
En esta ocasión, pude ver más cerca. El cuerpo estaba tapado por un plástico, y la cabeza podía adivinarse, a pesar de estar cubierta de sangre. Noté que usaba jeans, y que quizá era un sujeto más o menos en sus veintes. También vi que le faltaba uno de sus zapatos tenis (eran cafés con franjas naranjas).
Un riachuelo de sangre escurría de su cabeza hacia debajo de la cuesta, como si señalara mi dirección. En policía, que platicaba con otros de los de su especie, cuidaba las suelas de sus zapatos.
Me detengo un poco a ver la escena y las reacciones. Un trío de viejecillos discute sobre cómo lo hizo. En otra esquina, un sujeto le explica a una mujer que la camioneta que iba llegando era de forenses.
Me marcho. Estupor.

Camino a mi casa y pienso en “Mother Nature’s Son” the The Beatles. Pienso en que, hasta ahora, Madrid sigue su rumbo normal ante la noticia de la ETA. Pienso en el post que escribí hace tiempo sobre la frialdad madrileña, y de su afán por aprehender sus emociones. Me pregunto porqué en el autoproclamado primer mundo hay tanta infelicidad, proyectada en los índices de suicidios. Pienso en los marginados de esta y todas las ciudades. Me pregunto porqué en este mundo tendemos a quejarnos de la infelicidad, pudiendo tener lo contrario.
Pienso en el joven que murió bajo el puente, como aquél otro del que ya había escrito, y en el momento en el que se hizo de los zapatos tenis cafés con franjas naranjas, quizá sin imaginarse que se quedaría sin uno de ellos.

+++

Estupor. Tristeza y estupor. Pongo un disco de Gerry Mulligan y chateo. Al fondo, en mi ventana, el atardecer le da matices purpúreos increíbles a las nubes, mientras termino de escribir estas líneas.

Réquiem

2006-03-13T02:42:00.000+01:00

Ayer fue el aniversario del 11-M, pero Madrid parecía seguir su rumbo, y sólo los medios y su memoria vociferaban sobre el recuerdo. Aún así, a un año, un asunto funesto se me apareció, sin querer… y también sin querer, casi lo olvidé.

El viejo acueducto de Madrid es ahora un puente vehicular de cuatro carriles sobre el cual la calle de Bailén une al barrio de La Latina con el sector de la Almudena y el Palacio Real, pues ambas zonas se encuentran elevadas.Bajo el Viaducto, a unos seis pisos de altura, pasa la calle de Segovia, por donde suelo caminar entre la escuela y mi casa.

La zona de Segovia que se ampara bajo la sombra del Viaducto es, los fines de semana, una de las favoritas por los adolescentes para hacer el “botellón”, ese ritual púbero español de tertulias al calor de un calimotxo preparado dentro de una botella de Coca-Cola de dos litros, con vino barato.

Arriba, el Viaducto ofrece una vista espléndida del sur de la ciudad: las orillas hacia Móstoles y las áreas verdes de la Casa de Campo. Este andador/mirador está rodeado por vidrios de unos dos metros de alto para evitar tentaciones de suicidas. Pero no sirvieron de nada.

Ayer, donde suelen reunirse los jóvenes del botellón, un par de patrullas cerraban la circulación. En medio de ellas, yacía un bulto cubierto por una especie de tela aluminizada, lo que le hacía parecer un objeto metálico o una bola gigantezca de papel estaño.

Pero la realidad es que, debajo de esa cubierta metálica, un cuerpo se tendía, producto de la caída. Llegué a ver un poco de sangre brotar por debajo… Esa sangre que da tristeza pero que ya no parece nueva, gracias a la vorágine audiovisual actual.

Habían mirones por doquier, manteniendo la distancia en los cordones policiacos. Arriba, en el extremo que da al Palacio Real, un grupo de inmigrantes africanos estaban formados, observando; abajo, varias ancianas españolas miraban. Eso sí: nadie hacía un solo ruido.

Y mientras un fotógrafo accedía a tomar fotos con la ayuda de un policía, encargado de levantar la manta con el cuidado de no exponer el cadáver a los mirones, mis amigos y yo seguimos andando, anulando la escena a paso veloz, hasta llegar al olvido.

Pero hoy recordé ese cuadro. Recordé también a las víctimas del 11-M. Vi la película de Truman Capote y también ahí recordé el crimen de su libro, In Cold Blood.

A Sangre Fría. A sangre fría… esa sangre fría que era propia de los asesinos y que quizá ahora todos la tenemos. Así fue como, a sangre fría, me permití olvidar la imagen de ese cuerpo, e incluso evadirla bajo un supuesto respeto pudoroso al muerto.

Ese hombre, ahora inerte y cubierto por ese velo plateado, había caminado, reído, llorado, sufrido y se había alegrado, como todos nosotros. Ese cuerpo había sido un ser humano, igual que todos los que somos capaces de leer estas líneas. Pero ahora, aquel hombre se había arrojado al vacío, motivado por quiensabequé cosas de la vida.

Ayer fue aniversario del 11-M.
Ayer murió un hombre bajo el Viaducto de Madrid.

¿Hasta qué punto se banalizan o se vuelven personajes de una novela capotezca, que se lee y luego se guarda? Qué fácil es no querer leer entre líneas y olvidar que, más allá de los hechos y de la sangre, está también eso que nos hace a todos iguales y que es tener algo para estar vivos.

10 cosas que odio de ti, Madrid

2006-02-06T02:45:00.000+01:00

Me he portado bien con Madrid en este blog. Me he portado bien con Madrid en Madrid. Es hora de expulsar algunos "demonios rabiosos" que he contenido sobre ella; capital de la Madre Patria, la desheredada de los Austrias, la que sueña con ser "Estado de Naciones". Debo ser claro: esto se escribe con completa libertad de opinión (no es una nota -des-informativa) y particularmente desde mis experiencias aquí. Madrid, aquí te escribo una lista deconstructivista de lo que más aborrezco de ti:

1. El temperamento frívolo y superfluo de la mayoría de tus mujeres, inversamente proporcional a su belleza.
2. La forma en que tus habitantes reprimen sus emociones y sentimientos, y acaban por expulsarlos cuando están ebrios u ofuscados: la ira se convierte en odio y el amor en pasión con gran facilidad. No es de sorpresa que tus habitantes no aprendan a convivir, y tengan siempre razones para confrontarse en tesis y antítesis: PSOE-PP, curitas-rojitos, Estatut-Unidad;...
3. Tu piso tan sucio y fétido, como el olor de la gran parte de tus calles. ¿Por qué, teniendo menos perros callejeros que en México tienes perros con propietarios tan maleducados como para dejarlos defecar en todos lados sin recoger sus heces? Peor aún: ¿por qué, con o sin perro, hay tantos españoles que les dé igual despilfarrar sus fluídos corpóreos en las calles para aromatizarlas a putrefacción? ¿Por qué en tus bares prefieren dejar la mugre esparcida en el suelo?
4. La xenofobia de muchos de tus habitantes, algunos paradójicamente inmigrantes.
5. La poca disposición de los que son oriundos de aquí (y que casi nunca salen de aquí)para hacer y manetener amigos de otros países.
6. El orgullo por una lengua que ya es de muchos otros y no sólo de aqui. Un orgullo barroco y arcaíco, cuyos únicos resultados son: el uso de pleonasmos direccionales (subir pa' arriba, por ejemplo), la burla a los acentos de otros lares y la cerrazón al inevitable predominio del inglés en el mundo, a pesar de que a esta lengua se le roben palabras como "béicon".
7. La falta de una comida integral a un precio menor a los 6 euros, por lo que uno debe acabar pagando más o comiendo tus simples y difíciles de digerir pinchos y tapas de pan duro, embutidos secos y mariscos a medio conservar. Ni se diga de tus carnes rojas, damnificadas ante la falta de carniceros que identifiquen cómo hacer un buen corte.
8. La carencia tecnológica que hace que tus computadoras, aunque se les diga aquí "ordenadores", sean un desorden. La tendencia a cerrarte de lo que hacen los países anglosajones y asiáticos te ha llevado, Oh, Madrid, a que tus armatostes sean en su mayoría piltrafas a unos cuantos bytes de distancia de una maquinita para jugar Pac-Man.
9. La exhorbitante pasión que en la "marcha" se tiene por Coti, el reggaetón y El Canto del Loco. ¿Qué pasó con la legendaria época de enfiestarse con el rock de la época de "la Movida" en los 80?
10. Que, a pesar de ello, te sigan endiosando en Latinoamérica en exceso.
Aún así, acepto que hay mucho que me gusta de ti, que te estoy aprendiendo y aprehendiendo mucho; y, aunque no sé si tengo más miedo a un asalto en el DF que a un bombazo sorpesa en Madrid, lamento que haya quienes atentan contra ti con violenta intolerancia.

El recuento de las fotos

2006-01-20T23:29:00.000+01:00

Algunas imágenes del que aquí escribe para ilustrar el blog recién publicado. Aquí verán:
1. Exterior de la Alhambra, en Granada.
2. Vaticano navideño.
3. Puerta del Sol, Madrid, en Año Nuevo.
4. París de noche, como el coctel.

El recuento de los daños

2006-01-20T22:59:00.000+01:00

De vuelta a la blogósfera, finalmente. Luego de las vacaciones, tengo por fin un momento para robarle a Gloria Trevi el título de su tristísima y patética canción para hacer una lista de algunos recuerdos de todo este tiempo: un recuento de los daños.

1. Nunca vayan a Roma en Navidad, salvo si su sueño es ir a la misa de gallo en Vaticano. Es lo único abierto. En casi de ir, sugerencia: con un par de botellas de chianti en el aparato digestivo, la experiencia es aún más espiritual.

2. París es fascinante. No hay más qué decir; se tiene que ver y vivir.

3. No sé qué diría Jim Morrison si viera su tumba actualmente: tan limpia, llena de flores, sin un solo graffitti, sin aquel busto que la decoraba y que alguien robó. Ahí está, la tumba más visitada del panteón: rodeada por una valla policiaca de metal y un buen grupo de turistas, muchos de los cuales ni siquiera han de saberse el estribillo de Light My Fire.

4. Granada es un buen lugar a visitar. El mejor té (o infusión, como quieran decirle) de mi vida. Eso sí: compren antes por internet los boletos a la Alhambra; no se vayan a quedar afuera como un servidor. LO-SER.

5. ¡¡Hay rock en Madrid!! En esta urbe llena de reggaeton, sevillanas y pop cutre, ayer tuve la fortuna de escuchar una propuesta increíble en uno de mis refugios, el Contra Club de La Latina. La banda se llama Freak Mummy,y aunque apenas se preparan para sacar un EP, según me contó su vocalista Giselle, tienen mucho qué decir. El sonido es una especie de emo brit y postpunk bastante harmónico. Síganles la pista.

6. Quiero ir a Venezuela. Es más: quiero hacer una especie de viaje "Diarios de Motocicleta" pero desde México... y sin Ché ni Gael, claro.

7. Año Nuevo en Puerta del Sol,corazón de Madrid: alcohol en la plaza, buen house, buena vibra, pero... AAARGH, ni un paramédico o policía para ayudar a un pobre indigente descalabrado y ni un baño para no tener que seguir perfumando las calles de aromas fétidos (que de por sí son bastantes).

8. ¡Gracias, familia! Comer chilorio (sin albur), mole y tener más variedad de ropa gracias a su envío y afecto está increíble. Sobre todo ahora que mi turismo me dejó más roto que mis calcetines más viejos.

9. Amables lectores: escriban, escriban. Aquí abajo encontrarán un link para hacerlo. Ah... y, aunque tarde, ¡Feliz año!

Regresos múltiples, 2a parte (Extremadura)

2005-12-11T19:20:00.000+01:00

El título se refiere a las fascinantes aventuras de este blogger en algunas regiones de España, pero también es un tanto a la introspección que ha estado recientemente. Regresar a la escencia. Reflexionar qué es lo que uno quiere/busca/espera en la vida. Quizá es tan sólo un derivado del tan sonado "espíritu navideño". Por cierto, extraño los romeritos y las posadas. Mañana empieza el Guadalupe-Reyes... y yo exámenes.

Como datos curiosos:
> Viaje a Extremadura ahuspiciado por la Fundación Carolina: 30 euros.
> Cazadora de pluma de ganso en oferta en H & M: 35 euros.
> Que me cobren 11 euros para dejarme la cabeza con un corte cutre y pequeño, no tiene precio (ni madre).

Cómo dice la interjección hispana: ¡Joder!

En fin, más fotos, ahora de Extremadura (si les gusta Extremadura, no se sientan albureados)..

Ruinas romanas en perfecto estado de conservación, en Mérida, Extremadura. ¡Mare, ninios!

Torres en la ciudad medieval amurallada de Cáceres, Extremadura. Impresionante; hasta se antojaba recitar un cantar de juglaría.

La reserva ecológica de Monfragüe, extremadura. La torreta semidestruida data de la época de dominio musulmán. El parque es famoso también por su población de buitres.

Regresos múltiples (Barcelona)

2005-12-11T19:01:00.000+01:00

Este martes cumplo tres meses en España (qué pronto, ni cuenta). Otro martes 13, por cierto, como en mi llegada. Quizá por eso la suerte no ha sido del todo grata... pero sobre todo, el asunto creo que está en aclimatarse y en la actitud. Así, decidí aprovechar un par de invitaciones para ir a Extremadura (un paraje tan bello como desconocido) y a Barcelona (un sitio que me hizo sentir que tan sólo estoy en la ciudad equivocada). En fin... siendo optimistas, como dírian los Bícles , "It's Gettin' Better All the Time".
He aquí algunas fotos. Ni hablar, también los exámenes finales están encima y hay que seguir con los deberes.

Barcelona desde el Parc Güell.

La Catedral de la Sagrada Familia de Gaudí, en Barcelona, y su eterno estado de construcción.

Atardecer barcelonés desde el Estadi Olimpic.

Feliz cumpleaños (?)... ¡y olé!

2005-11-07T22:10:00.001+01:00

Ya empezaron los fríos EN SERIO. Hoy la temperatura bajó dos grados más (amaneció a 2 grados) y comienza a oscurecer más tarde. Se dice que Madrid es una ciudad con 9 meses de invierno y tres de infierno. Veremos qué tal nos va: hoy se me acalambraron las pantorrillas rumbo a la escuela del puro frío; pero mejor que andar sudando como costeño (mi futuro en poco más de medio año, al parecer).
Pasó mi cumpleaños sin grandes proezas (gracias a todos los que enviaron felicitaciones). Mis buenos colegas del máster organizaron una reunioncilla el sábado en la noche (claro, sólo fue el sector latinoamericano porque seguro las españolas tenían planes con sus connacionales) y acabamos en un sitio cutre lleno de reggaeton y pop español (sí, ese flamenco disfrazado de "beats")... lástima, el rock tendrá que esperar.
Lo más curisoso fue tratar de encontrar un sitio para desayunar sin éxito para acabar con una amiga en el lobby del Crown Plaza de Plaza de España (véase la foto, con el monumento a Cervantes y al Quijote atravesado entre la lente y el hotel). Ahí nos tomamos un par de tacitas de café gratuito a las 6 de la mañana del domingo, hablando de metafísica y ese tipo de rollos postcruda. Ella iría a misa horas después; yo me fui a dormir (o como dicen acá, me piré al sobre).
El domingo Radiohead ya es casi una tradición: consiste básicamente en deprimirme al estilo Tom Yorke o Jean Paul Sartre, con cierta nostalgia (el famoso "jamaicón"), y hacer actividades similares a las que practican las ostras bajo el mar.
Esta ocasión fue tiempo para ver la última animación de Tim Burton... claro, en uno de esos "raros" cines de versión original con subtítulos. De ahí hay que rescatar las siguientes experiencias dominicales:
1) Que mis roommates me regalaran el CD "Playing the Angel" de Depeche Mode.
2) La cinta de Burton, quien nuevamente logró entretenerme, darme fuerza para morir y olvidar las bazofias ocasionales que ha hecho, como El Planeta de los Simios.
3) El kebab apetitoso pero poco llenador (la carne de kebab inspira a suspirar por los tacos al pastor).
Esperemos próximas aventuras. Madrid sigue esperando y la friega sigue imparable.
Por otra parte, felicidades al Instituto Mexicano del Sonido, quienes fueron recibidos con un buen número de espectadores en La Casa Encendida de Madrid... aunque parece que quieren más a la audiencia española que a los nacionales que fuimos a verlos.
PD. Perdí mi máscara de Blue Demon después de una fiesta de disfraces. Juro que estaba sobrio, pero tuve la mala idea de traerla en la bolsa de mi chamarra. ¡Demonios!.. azules.

AH: vean mi colaboración sociológico-patológica-cómico-mágico-musical sobre lo que es Coapa en: http://coapologia.blogspot.com

Feliz cumpleaños (?)... ¡y olé!

2005-11-07T22:10:00.000+01:00

Gripe aviar (¿somos hombres o gallinas?)

2005-10-25T23:53:00.000+02:00

La epidemia de la gripe aviar se espera en cualquier momento. Yo, por lo pronto, empiezo a sospechar de que me convertí en ave, pues otra vez traigo un catarro horrendo. Y como no logro curarme, les mando unas fotos por lo pronto:

Bar madrileño típico. No se alcanza a leer lo más curioso: los letreros de "Prohibido bailar y cantar" y, el más hilarante de "Por razones de higiene se prohibe escupir en el suelo" (los pisos de los bares están casi por regla tapizados de suciedad).
Atardecer en mi ventana "decimonónica" (palabra cortesía de L. de Pardieú).
Los arcos del viejo Viaducto, a unas cuadras de mi "piso".

Natalie, la nobleza y un maniquí

2005-10-18T22:07:00.000+02:00

Ya escribí de Luis Buñuel, el maestro español del cine surrealista. Pues bien: las alusiones a don Luis no cesan, y para muestra, una pequeña lista de situaciones bretonianas:

a) Ir a cenar a un restorán vegetariano con nombre de novela de piratas suena a chiste o a actividad recreativa en Cancún. Lo cierto es que el jueves fuimos a cenar a La Isla del Tesoro, un lugar caribeño-vegetariano-purgante cerca de Bilbao.
Curisos eran los platillos por demás exóticos (y, como ya dije, con sabores que iban de lo laxante a lo vomitivo): helado de gengibre, hamburguesa de una especie de polenta;...
Pero ahí no acaba lo surrealista del sitio (¿ya mencioné que nuestra mesa tenía la foto de un perro, como si su dueño se la hubiera tomado y la hubiera dejado ahi para decorar?). A la distancia, veo una chaparrita semi-calva, con cara de famosa. Se besa y toma de las manos con un chavo de pelo medio largo y barba de maestro de filosofía y letras en el Flower Power. ¿Sinead O'Connor? ¡NO! Agárrense, chicas, que todas ponen cara de desmayo cuando digo quién era.
Gael García Bernal y Natalie Portman dejaban el restaurante y yo apenas tuve tiempo de parpadear para darme cuenta que eran ellos. Extraños lugares los que la gente famosa usa para esconderse. Sin duda, lo raro camuflea a los raros.

b) Vino mi amiga X (para cubrir su identidad) a España. Rodrigo habla con ella:
R: ¿Cuándo te vas?
X: El sábado voy a Sevilla.
R: ¿Sevilla? ¿Y eso? ¿Tienes familia por allá?
X: Nah, voy a una boda.
R: Ah, ¡qué chido! ¿De quién?
X: ¡Ja! ¡Ni te imaginas! ¿Qué no has leído las noticias?
R: (silencio, cara de "guat").
Pues resulta que la señorita fue partícipe y testigo de la boda de su amiguita. ¿Quién? Pues el nuevo miembro de la realeza española (de origen mexicano): Genoveva Casanova.
Nada más surreal que una boda de cuento de hadas... ¡con todo y Milos Forman de invitado!

c) Cerca de Callao, vi un tumulto en una esquina. Parecía un saqueo a una tienda y, en cierto modo lo era: la tienda liquidaba todo y regalaba otro tanto; así que muchos se amontonaban para coger (en el sentido español de la palabra) lo que podían. Así vi cómo un tipo salía abrazando el torso desnudo de una mujer... bueno, bueno; el torso de un maniquí. Atrás quedaba una escena por demás buñuelezca: las piernas del maniquí brotaban de una caja como bambúes de una maceta (véase Ensayo de un crimen, dir. Luis Buñuel, México, 1995. Actúan: Ernesto Alonso y Miroslava, et. al.).

El botín estaba repartido, y el destino me invitaba un trozo de él. Así, caminé por la Gran Vía cargando ese par de piernas para decorar mi cuarto. Si Don Luis viviera, ¿se hubiera sentido orgulloso o simplemente se hubiera burlado? Quien sabe. Lo que sí puedo asegurar es que muchos en el tumulto (alternativos-groovies madrileños) dijeron envidiarme por la adquisición, mientras que otros tantos borrachillos de las calles me felicitaban. Yo sólo creo que hacen un buen perchero.

Ibuprofeno y Luis Buñuel

2005-10-11T00:20:00.000+02:00

Cap. 1. De catarro y cosas peores.
Me siento fatal: tengo tos y cuerpo cortado. Lo peor es que irónicamente, el “pacto” climatológico de sequía que comenté hace algunos posts se rompió HOY.
En efecto. Hoy que me enfermé, el dios de la lluvia azteca, Tlaloc, decidió visitarme en Madrid con un aguacero increíble. Además, los fríos matutinos son cada vez más constantes y lo más cercano que encontré a un consomé fue una sopa de pollo con champiñones en un café de chinos (ya hablaré en otra ocasión del emporio chino en Madrid).
Espero sobrevivir; gracias a este catarro, ayer no pude ir a “cobrar mi herencia”: mis compañeros fueron a Alcalá de Henares a conocer la casa de Cervantes… Miguel De, obviamente. Diantres. Odio enfermarme y extraño el Knorr Suiza... al menos tengo mis píldoras de ibuprofeno.

Cap. 2. Los Olvidados… reloaded
Pero algo bueno pasó hoy. Camino a casa, encontré una pequeña tienda para cinéfilos (ya hablaré de los comerciantes al menudeo de España, considerados aquí como PyMEs).
Ahí tienen desde libros hasta películas, carretes, postales y pósters originales. Entre toda la mercancía, sabía que algo me esperaba; algo que busqué por años sin éxito. Y estaba en el sótano, casi escondido, y ¡de oferta!

Era nada más y nada menos que el póster de Los Olvidados, cinta que el español Luis Buñuel filmara en México hace 5 décadas durante su exilio, y que recientemente se le otorgó el grado de Patrimonio Cultural de la Humanidad por la UNESCO (dato curioso: sólo hay dos películas con ese distintivo; la otra es Metrópolis, el clásico alemán de Fritz Lang).
Los Olvidados es una de mis películas favoritas. La he visto una y otra vez desde que la descubrí, por casualidad, una de esas tardes en la secundaria, cuando pasaban películas clásican en el Canal 4 de la TV. Luego la vi en la escuela; luego en la muestra en homenaje a Buñuel en el Palacio de Bellas Artes… y así.
La fascinación que siento hacia esta película la atribuyo, entre otros tantos factores, a lo siguiente:
1) Realismo. La cinta fue trabajada con especial cuidado para retratar de la manera más fiel de la época la vida marginal de los lúmpen urbanos (en este caso, el de Nonoalco-Tlatelolco).
2) Rebelión. Buñuel rompió el molde del “Cine de Oro” mexicano en aquella época, donde todo tenía un final feliz, donde los pobres eran buenos sólo por ser pobres y donde las madres eran siempre nobles y protectoras. Si este cineasta ya se había atrevido a hacer el polémico cine surrealista (Un Chien Andalou) y a revelar la miseria oculta en la frontera de España con Francia (Les Hurdes), ahora mostraría el lado amargo y, como el título indica, “olvidado” del desarrollo de las metrópolis. Incluso el final acaba con el cliché del “happy ending”… si Cannes no lo hubiera premiado, quizá la película nunca se hubiera exhibido en México.
3) Vigencia. Por desgracia, la temática y problemática planteada sigue existiendo. Pero ahí su valor para recordarnos la crudeza que se esconde detrás de las grandes urbes.
4) Estética. La película es bellísima. Particularmente se agradece la fotografía de Gabriel Figueroa y los escenarios que brinda la vieja ciudad de México.
Lo curioso es que, tal y como ocurrió en esa época de progresismo, ahora también se trata de, valga la redundancia, olvidar a los olvidados; y el autoproclamado “primer mundo” no es la excepción.
Ahí está Nueva York con sus homeless en Central Park y en el metro, o Austin y su “barrio homeless”, justo a un lado de la zona de bares, donde la mayor parte de la clientela son estudiantes tratando de ser conscientes de su entorno (o, al menos, para eso se supone que uno va a recibir educación).
Madrid no se salva: su calles también tienen olvidados. Lo curioso es que la mayoría pareciera deambular en grupos. Muchos de ellos se instalan por las noches en los parques infantiles de noche, donde también van los junkies a darse harponazos. Para tener idea de las dimensiones del asunto, basta con pensar que los grupos de “olvidados” igual están en un barrio de buena facha, como Arguelles, que en una zona turística, como Sol, o que instalados frente al Palacio Real… y a unos cuantos pasos (suficientes como para Sus Majestades los vean desde alguna ventana).
Pero aquí la mayoría son de edad adulta o adultos mayores; y es que España posee uno de los índices de natalidad más bajos del mundo. Además , está ese gran porcentaje de gente que queda sola, deambulando por ahí sin afecto ni conocidos.
¿Y qué tal el personaje de Ojitos, en Los Olvidados? Ojitos era el niño de las afueras de la ciudad: un pequeño de rasgos indígenas abandonado por sus padres en plena urbe; un inmigrante aprendiendo a sobrevivir por sus propios medios.
Acá la historia de los “Ojitos” es otra: la mayoría son niños con hogar, de origen centro-sudamericano (“sudaca”) o africano (“moro” o “subsahariano”; otro tema digno de tratarse luego) y que migran con su familia en busca de oportunidades… aunque desafortunadamente esa oportunidad llegue a ser el crimen.
Los Olvidados de Buñuel también corren por aquí: son esas pandillitas que deambulan por las zonas de cafés y terrazas o por las áreas de gran afluencia. Ahí se las ingenian para pasar corriendo rápidamente entre la muchedumbre para robar bolsas, celulares, etcétera. Si los pezcan, los derechos humanos los protegen, y por lo general son devueltos a sus hogares (cortesía de la Policía); mientras que los bienes, según cuentan algunos lugareños, rara vez vuelven a las manos del dueño.
¿Por qué a los olvidados sólo se les recuerda de ese modo?

A falta de tiempo...

2005-10-07T00:26:00.000+02:00

... una imagen dice más que mil palabras.
¿Aunque sean de baja calidad?

La Plaza de Castilla y los emblemáticos edificios "chuecos" de Puerta de Europa.

Aquí un mexicano se convirtió en el único pentapichichi de la historia: el estadio Santiago Bernabéu del Real Madrid.

Servilletas

2005-10-06T01:19:00.000+02:00

Cuando viajas valoras hasta los pequeños detalles de tu vida. Tal es el caso de las servilletas en España: los bares, cafeterías, restoranes y similares espacios tabernarios no emplean las típicas servilletas modelo "Liz" o "Pétalo" (ya saben, que hasta se anuncian con sus características pachonas) que se usan y desechan con facilidad en el DF (y que claro, pueden conseguirse en el súper). Acá, son unos rectangulitos de un papel muy parecido al de estraza o al que se usa para pre-envolver la ropa como regalo. Además, el piso de muchos bares está lleno de las bolitas de estas servilletas usadas (y que muchos consideran un índice de que lo que se da para "pinchar" o botanear en el bar es bueno).
Claro, no puedo dejar de recordar las "servilletas" de taquería: esos rectángulos de papel de carnicero que cuelgan de un aro y que para el caso son lo mismo.
Menos mal que el papel del baño no usa la misma tecnología económica de las taquerías y las cervecerías...

"¡Yo lo (la) conozco!"

2005-10-04T19:11:00.000+02:00

Amigos famosos. Todos hemos tenido alguno. ¿Quién no ha usado la frase que da título a este post para denotar que, de cierta forma, se ha estado a unas micras de pertenecer a alguna élite de famosos/populares/especialistas; etcétera?
Hoy me enteré que una buena amiga se ha vuelto "famosa". En efecto: la señorita Cristina ha dejado a un lado sus actividades de experta en RRPP´s para entrar en las pasarelas... o bueno, más bien, en los espectaculares de la Ciudad de México. Cristina es ahora una de las chicas Dove (el jabón). Si quieres verla, pulsa este link.
Como complemento, una breve lista de algunos afamados conocidos y amigos que conozco y que me llegan a la mente:
- Salvadorleal (véase el link a su blog): fue locutor del 96.9 FM y no dudo que algún día sea el político que conoces y que te sirve de referencia para explicar en charlas informales cómo se teje la grilla.
- Marisol Centeno: la vieron en Carrusel y ahora la verán en la cinta La Nao de China.
- Chris Guijosa: cantautor y guitarrista de Hummersqueal, la crema y nata del indie rock mexicano.
- Guillermo Arriaga: guionista de Amores Perros, quien me (disque) dio clases.
- Ulises, el hermano de Arath de la Torre (sale en La Parodia al puro estilo nepotista de la TV). Ni se ha de acordar de mí, pero trataba de tomar clases en la universidad conmigo.
- El Sopitas y El Golfo: de pronto se puede chatear con estos personajes de la radio rockera chilanga llamada Reactor 105.7.

++ Nota curiosa: una compañera del máster asegura que Pili (sí, la de Pili y Mili) vive en La Latina, a unas cuadras de mi casa, y que renta su habitación a estudiantes. Me encantaría saber qué les pasó también a los Parchis y a Joselito, otros hitos del kitsch español internacional.

La campana y el eclipse

2005-10-03T22:52:00.000+02:00

Hace varios añitos, a un matemático alemán se le ocurrió un sistema de graficación para distribución normal y que actualmente se le conoce en su honor como "campana de Gauss". El invento ha venido a incomodar a varios estudiantes del mundo por años.
Y es que la dichosa campanita sirve como método de evaluación en muchos programas de maestría, particularmente de negocios (como el mío), ya que propone una escala donde la competencia es el principal motor. Es decir: la escala hace que sólo uno logre una buena calificación y varios una calificación regular o mala (más información de la campana de Gauss aquí).
Teóricamente, este sistema motiva a la "sana" competencia y galardona a los destacados. Sin embargo, lo que propicia también es la desconfianza entre compañeros, la rivalidad, la poca cooperación (aclaro: no tiene que ver con copiar tareas o exámenes, sino de ayudar a eliminar las debilidades de otros a partir de las fortalezas propias) y, por ende, ¡el estrés!
Pongámoslo en un plano no-académico: el jefe X avisa al conjunto de suboordinados que existe una vacante para un puesto más alto. Para alcanzarlo, los suboordinados serán evaluados con una campana de Gauss. Esto, sin duda, generaría un clima organizacional de competencia y desconfianza en el equipo; lo cual, lejos de fortalecer el trabajo en conjunto, lo debilitaría.
Sin embargo, el sistema de mi máster lo exige y yo (ni hablar) lo acato; no sin esperar que algún día dicho sistema de evaluación decimonónico (que además se contrapone con las ideas de trabajo en equipo que se fomentan) pase a otro plano. En otras palabras, y retomando un poco el título de la obra de Hemingway: For Whom the Bell Tolls? o, en este caso, ¿por quién redobla esa campana?

****
Pasando a temas más amenos, hoy fui a visitar la nada fastuosa Embajada de México en España. El punto interesante fue que, en el camino, tuve la oportunidad de presenciar un eclipse anular de Sol, a las 10:55 a.m. en la paradójica Puerta del Sol. Les dejo unas fotitos tomadas con mi chafi Palm que, al menos, me sigue sacando de emergencias fotográficas:

Sequía

2005-10-02T18:26:00.000+02:00

Este ha año ha sido para Madrid bastante árido, con una de las peores sequías en su historia. Además, el gobierno municipal secó gran parte del río Manzanares (que solía fluir a un par de cuadras de mi casa) para obras y reparaciones polvosas, lo que crea en las tardes una atmósfera apocalíptica en el Paseo de la Virgen del Puerto, la avenida paralela a un segmento del río.
Pero hay un tema hidráulico acá que se agradece, y es que el agua puede beberse directo del grifo. Hasta ahora, no ha habido reacciones secundarias en mi cuerpo, así que seguiré confiando en ello y en los anticuerpos mexicanos que dan mayor resistencia contra los gérmenes habituales de la comida.
Y si el río está seco y el país también; creo que lo mismo ha pasado con mis ideas. Será mejor ir a comprar víveres. Les dejo las fotitos que tomé con la mala calidad de la Palm (me sigue faltando una cámara).
Vista de la Carrera de Sn. Francisco, en el barrio de La Latina. Al fondo, la iglesia que le da nombre a la vía. A la derecha, el edificio de tejas es la antigüa casa del Duque del Infantado y actual sitio de la Escuela de Negocios de San Pablo-CEU, donde estoy cursando el máster.

Vista parcial de la Plaza Mayor, corazón de Madrid atascado de turistas, cervecerías y precios elevados.

Prefacio

2005-09-28T09:43:00.000+02:00

Hace exactamente dos semanas que llegué a Madrid. Era de noche, había hecho una larga escala en el aeropuerto Heathrow de Londres, y Eva, mi única amiga española conocida por este lado del Atlántico hasta ese momento, me recibió.
Tenía algunas referencias de lo que era la capital española: lo que se propaga en los noticiarios mundiales (desde los coches bomba de la ETA hasta las bodas reales), los libros de historia, la guía Time-Out que me había regalado mi colega Haydé, las historias de Tere, quien había vivido aquí,.. en fin. Pero en realidad no quería esperar nada. Había que verlo.
Pero por la hora no pude ver nada. Además, Eva y su familia, con quienes me quedé los primeros 4 días de mi llegada, viven en Móstoles ("es como Arboledas o Satélite", explicaba mi amiga para dar cuenta que esta población es algo así como un suburbio de Madrid). Así, Madrid me esperó al día siguiente.
Eva y su familia se portaron exclenete. Su mamá me cocinaba de manera abundante y me procuraba bien... hasta me regañaba y apuraba para no quedarme en un espasmo de jet-lag (es decir, como que no me caía el veinte y ella me daba zarandeadeadas al estilo de una buena matriarca española). Su papá me llevó a su finca, como a media hora hacia el sur, donde cultiva hierbabuena (aclaro: la de los mojitos, no la de los carrujos) y también me llevó a ver los toros en la fiesta de Móstoles. Eva siempre está ocupada, pero siempre me ha dado tiempo para apoyarme y adaptarme (en la foto aparece ella, frente al Palacio Real, y ayudándome a encontrar dónde quedarme a través de su teléfono).

Sin duda, hay muchas cosas que nos hermanan a los latinoamericanos con este país, y poco a poco se van "masticando" las cosas que podrían parecer ajenas. He aquí un listado de algunas cosas que me impactaron de golpe, en mi encuentro cultural con España:

1. Hay bares (cervecerías) como misceláneas. Cada cuadra tiene mínimo uno. En México quizá se llenarían de teporochos o púberos ávidos de embriagarse, pero acá son espacios de convivencia fraterna entre vecinos para compartir un par de "cañas" (vasos de cerveza) o un sitio de paso para tomarse algo rápido, solo o acompañado (entrar solo a un bar en México es síntoma de alcoholismo; acá puede ser por mero ocio o sed).
2. En la dieta "estándar" y callejera española abunda la comida grasa, el pan y el preparado simple; todo prácticamente sin vegetales. Las raciones son o muy pequeñas (tapas, pinchos, montaditos) o increíblemente abundantes (la mamá de Eva me sirvió una fabada en un tazón que me parecía sopero).
3. Las españolas. ¡Wow! En donde sea ves mujeres hermosas.
4. La ciudad parece segura, claro, con las precauciones que cualquier ciudad implica. Acá hay más problemas por carteristas que por la violencia a mano armada que nos tiene tan agazapados en la "Ciudad de la Esperanza".
5. Aunque hay temas donde la apertura es evidente (género y homosexualidad, por ejemplo), España aún está aprendiendo a lidiar con la migración masiva de "moros" (musulmanes africanos) y "sudacas" (sudamericanos) y el mestizaje cultural que ello implica; además de los problemas que ello aqueja.
6. Hay productos que cambian de manera drástica a pesar de ser trasnacionales: Burger King, por ejemplo, hace aros de cebolla horrendo y hamburguesas duras; y la Fanta sabe más a naranja que a pintura. Ni hablar de nombres de marcas o de títulos de películas.
7. En México se habla mucho del periodismo español como modelo de información; sin embargo, pareciera que por acá atraviesa una crisis de credibilidad en sus lectores. Hasta ahora, nadie me ha hablado bien de la prensa ni de los periodistas... ni siquiera Eva, que estudió periodismo. Al parecer, los medios son evidentes en sus posturas, lo cual los hace muy radicales, a juicio de los lectores. También hay mucho "boletinerismo" (la publicación casi textual de un boletín de prensa) y, sobre todo, al igual que en muchas partes del mundo, el hecho periodístico es más trascendental por el espectáculo que se crea en él que la información contenida. Sin embargo, los madrileños leen los diaros. De hecho, leen mucho, y ello, además de plausible, justifica aún más el peso de sus críticas aunque también parece contradecirlas.
8. No hay casas. Si acaso, en unas cuantas partes en las afueras hay chalets, pero nada más. Todos viven en pisos (departamentos), estudios (departamentos pequeños para una persona) o áticos (departamentos abajo de los techos a dos aguas).
9. Ya me lo había dicho Tere: todos hablan de lo que te queda lejos o cerca, pero lo cierto es que prácticamente todo está cerca. Bueno, quizá el problema es que "lejos" es parte del hablar diario en el DF.
10. Ha habido veces que no entiendo nada: como si me hablaran en otro idioma. Además, el español se concentra mucho en los gestos y el el tono de voz (de ahí que parezcan enojones). En todos los países hay vicios en la lengua. Aquí, los pleonasmos son reyes: subir pa' arriba, salir pa' afuera;...
11. Los churros no tienen azúcar. Pero saben bien.
12. Hay fumadores de una manera inverosímil. Pero en enero se acaba el chistecito con restricciones en algunos sitios públicos (creo que será como lo que se dictaminó en México hace algunos años).
13. La vida empieza temprano y termina temprano. Si te vas de marcha (de reventón), es para irte toda la madrugada y de bar en bar (de ahí el término).
14. Qué bonitas son las calles nuevas y bien cuidadas.
14. La vida es cara, pero sonríe.

También conocí a Pepe, un conocido de Diana y Marcela, quienes habían venido acá. Pepe es un mexicano de mi edad que está por terminar su máster. También trabaja en Coca-Cola y en un bar mexicanoide llamado "La Malquerida" (mañana iré por primera vez, es miércoles de noche mexicana). Pepe es un tipazo y me ayudó unos días al recibirme en su piso y guiarme por los andares aztecas por acá.

Ahora estoy finalmente instalado en un piso bastante bonito y amplio en el distrito de Araganzuela, a unos pasos del barrio de La Latina y del Palacio Real. Llevo una semana de clases en una escuela pija (fresa) con gente de toda iberoamérica y de todas las edades y ocupaciones, todos al parecer son a todo dar. El horario es pesado y la carga de estudios también, pero hoy por fin me dio tiempo de ir al super por mis primeros víveres básicos.

En fin, ése es el marco histórico del asunto; espero lograr ser constante en este blog.
Por lo pronto, le mando un abrazo a toda mi gente de México.

PD. Mi primera caminata en Madrid me llevó al barrio de Lavapiés, medio feíto y lleno de migrantes con mirada de pistola. Lo curioso fue que ahí, perdido en una plaza desolada, está la efigie de Agustín Lara. Ah, Flaco de Oro, cántame aquella de "Madrid, Madrid...", cuya letra decora tu pedestal. Jeje, qué mamila.